No quiero verlo

No quiero ver las noticias. No quiero ver la tele, que sin querer he visto a la botella tirando balones fuera después de provocar cinco muertes en el madrid arena, y a los antidisturbios atacando a los médicos de la marea blanca. No quiero escuchar la radio, donde el presidente del cgpj dice que es excesivo pedirle a los señores de importancia que vuelen en clase turista. No quiero leer los diarios de internet para saber que  guindos dice que habrá una mediación en lo de las preferentes, para asistir una vez más a demostraciones obscenas de soberbia de los señoritos que nos gobiernan, o para calcular las cifras crecientes de nuestra pobreza. No quiero saber nada más. Me duele todo, sobre todo la parte de la democracia y tengo muy hinchada la ética y la justicia social me da tirones cada vez que abro los ojos,  así que voy a plegarme sobre mí misma y a disfrutar del querido colchón envuelta en mis propios pelos. Mira cómo crujen las vértebras... A ver si reviento yo sola antes de que me maten. Miau!

en el barrio

Estaba yo trabajando en casa cuando escucho gritos en la calle: no nos mires, únete! no nos mires, únete! y claro, como me gusta más una mani que un plato de cuchara, ahí que me voy.
Estaban en la calle los vecinos del barrio para defender la sanidad pública. La manifestación transcurría de un centro de salud al otro, poco más de 600 metros. Me uní inmediatamente. Éramos entre sesenta y ochenta, si contamos a los perros; eso sí, tomamos la calle en compañía de dos (y a veces tres) coches de la policía municipal (no quiero ni pensar en el gasto), que nos escoltaron muy cortésmente en todo el recorrido. Paramos la circulación de las calles durante un rato, y frente al ambulatorio, mientras los vecinos de la asamblea nos leían las diez mentiras del gobierno regional justificando esta privatización, de este expolio (que no vamos a tolerar), hasta los policías escuchaban. Todo terminó con un aplauso, unas cervezas y panchitos. Invitaba el personal sanitario.  Os subo la foto por si os hace ilusión. A mi me hace.

Todo esto viene a cuento porque nos están machacando. Estamos perdiendo la sanidad, la enseñanza, la cultura, las pensiones, la atención a los más necesitados, la justicia social, los derechos que pensamos merecer. La mediocridad brilla. Los que nos debían representar apestan, hacen y dicen, quitan y ponen, obran sin vergüenza ni pudor;  tipos que pactan con cualquiera y que hace mucho que han olvidado lo que significa esa españa de la que tanto hablan. A una le dan ganas de bajar a la calle a hacer daño: a quemar contenedores con políticos dentro o instalar una guillotina en la plaza Platón...y no lo hacemos porque somos gente maja de un barrio majo que aún tenemos ética y preferimos  juntarnos para corear consignas a favor de lo público y con abrazar a nuestros médicos...que la degollina. De momento, impera la sensatez, pero ¿hasta cuándo?

unidad de quemados

Ya no sé de qué grado es mi quemadura, porque no se arregla ni con un trasplante de piel...

Ayer en la pollería, la pollera y la clienta (tertulianas en potencia) reconocían que sus hijos habían estudiado por encima de sus posibilidades.

Se ha muerto toni Leblanc y arturo fernández sigue vivo. ¡Maldita la gracia!

La Rae ha hecho nueva norma sobre los diptongos y los triptongos. Ahora, "no me jodáis" va sin acento.

Estupideces de la vida: a la princesa la pueden hundir y privatizar, pero la infanta es intocable.

Por las mismas, los fachas joden la sanidad y adoran a su santidad.

Si nos quitan Salvados, estamos jodidos.

lo que no te mata...

te hace más fuerte!

nos vemos en la calle el día 14!!!!!

malhumor gráfico

No sé en qué colegio posaban (ni me importa, salvo por los pobres niños que, como mi generación, tendrán que tragarse todas las hipocresías de una educación ideológicamente malherida): esto no es periodismo, es simplemente malhumor gráfico.

29S - peatonalizar la democracia

Éramos muchos en Neptuno. Como buenos madrileños, aquello se llenó tarde: aunque la convocatoria era a las seis, a las ocho estaba de bote en bote, el paseo del prado cerrado para nosotros desde atocha a estambul, perdón, cibeles.  De fuente a fuente la calle era nuestra, llena de gente diversa que sólo tenía en común el deseo de que el baboso de nuestro presidente no nos confundiera con la mayoría silenciosa que tanto admira. Si piensas tanto en los otros, acuérdate que también gobiernas para los que no te han votado, idiota. Me aburres rajoy. En cambio cospedal me da miedo por su absoluto cinismo (me horripila pensar que una vez comimos a su lado en un restaurante). pero no perdamos el hilo, estábamos el sábado en la calle, madres, padres, viejos, rastas, señoras y caballeros, humanos con perros, bicicletas, carritos de niños, cientos de antidisturbios...todos en un ambiente festivo...hablando de economía, entre otras cosas cuánto costaba "controlarnos" en horas extra de policía. Nos lo pasamos bien porque la calle era nuestra. Luego nos fuimos porque me dolían los pies, culpa mía.
El sábado que viene volveremos, y espero que seamos cada vez más. porque sí sirve de algo. Cuando menos, para peatonalizar las avenidas para las gentes reales que ya están hasta las narices de unos representantes que no les representan. Habrá que tomar las calles una y otra vez hasta que se peatonalice la democracia.
mantra: tasa tobin ya. listas abiertas ya.

consumir

 

Hoy os traigo una noticia curiosa: el tabaco Pueblo que fuman rastas e indignados, uno de los rasgos distintivos del 15m, ...es alemán. La compañía, Polsch Tabak, lleva contaminando pulmones desde 1902, antes incluso de la primera y la segunda guerras mundiales...y hoy es un nueva muestra del poder germano, en este caso, entre los jóvenes indignados. Un triunfo del packaging de inspiración étnica, colores suaves como de gamuza, nada que ver con los rojos vibrantes que fuma el gringo.
Yo lo fumo, y carajo, es alemán.
Esto viene a cuento por la repetida convocatoria que he recibido, enviada también por personas en las que confío, pero que me parece de una ingenuidad asombrosa; consumir sólo productos made in spain. Puedo comprar productos españoles pero si el comercio al que voy es alemán, francés o chino, quién se lleva el beneficio? Y si compro en grandes cadenas españolas, cuyos beneficios se volatilizan en marañas de compañías que tributan con suma libertad? dónde se puede comprar que no alimente a los poderosos?
Para tener luz o llenar el depósito hay que pasar por el tubo, pero en todo lo demás, dejad el coche en casa y salid a la calle. Escoged una mercería en lugar de los grandes almacenes, una librería de barrio, visitad los mercados y las ferreterías. Comprad en la calle y en la web productos locales en tiendas locales. Esas que peligran con la crisis. Esas que son como vosotros, españolitos barcos en la tormenta mundial.

En cuanto al fumar Pueblo... antes que volver al Fortuna, casi mejor sería dejarlo, no?

hasta a los cerdos

les parece asunto sucio todo lo que está pasando. ni en vacaciones hemos conseguido apartarnos del albañal. La política local de las baleares no es precisamente un ejemplo de honestidad y buenas prácticas. Han perdonado a 20.000 infractores urbanísticos. Y puede que la playa desierta donde hemos estado, el verano que viene tenga sombrillas, tumbonas y chiringuitos. Ah, y un socorrista para justificarlo. Volvemos a Madrid y somos cada vez más desgraciadas. Todo cada vez más caro, más feo, más triste. los medios de comunicación ayudan a jodernos, hieden de malestar e irritación. Esto es una guerra de los poderosos contra las gentes, entre las que me incluyo, y no hay un héroe que nos defienda. bruce lee está muerto. clint eastwood es un puto viejo republicano. Los pequeños estamos jodidos.
Mi problema es un problema doble. Mi trabajo consiste en ver el lado bueno...de cualquier cosa, marca, enseña, producto. Y a la vez que ayudo a vender y consumir, y practico las trampas y los trucos, soy consumidora ergo paciente. ¿Quién capaz de ser tan mercenario? Buen castigo, supongo. es el puto karma.

Así que estas perrinas nos mantenemos en el balcón, viéndolas venir, dedicadas a nuestras labores, las profesionales y las que no- analizar puntos de venta, detectar edificios decentes entre la vorágine del mal gusto; y en mi caso, cocinando y cuidando las plantas, ocupaciones muy básicas que me mantienen entera. ante la adversidad, Las perrinas industriosas  leen la prensa y ven los documentales. los terribles de verdad, los novelados, los de animales y los de historia. Hoy toca Hiroshima y no sé qué decir. Casi me avergüenzo de ser humana. Prefiero ser perra. ¿o no?

mendigo

al fin y al cabo todos somos seres. ¿Por qué ha de ser un mendigo en la india peor que un ricacho en manhattan? ¿por qué ha de ser menos digno? ¿quién define lo que es el éxito y lo que es el fracaso? nos asombra que los ricos sufran. a ellos les jode que la muerte nos iguale.
Mira la cara del perrito, ahí está todo explicado.

Fuera caretas!

cuanto más chunga está la realidad, más nos gustan los animales.

con peluca o al natural

haciendo su vida, mirad este teckelismo ocupando wall street.
los perritos son grandes.

Juegos olímpicos y culos

Cuando hay JJOO, en casa están puestos siempre, sin volumen, presentes todo el rato como para recordarme que el deporte es algo maravilloso, que nos hace grandes al desafiar los límites...Por la tarde he visto a las chicas del voley playa con su minúsculo aditamento, así que a la hora de cenar, me apresto a ver a los chicos, con la esperanza de que luzcan un breve fardapichas y poco más. Pues no, incluso en el siglo veintiuno, la exhibición del cuerpo masculino sigue siendo mucho más cara...será que las federaciones y los comités siguen controladas por los tíos? será será. De momento, me quedo con las ganas de ver culos masculinos. Menos mal que han pasado de moda los bañadores integrales, y que volvemos a ver el torso de los nadadores. De momento, aquí os dejo los modelitos del voley...

cómplices

Nos pide el pepé que tengamos complicidad con las reformas del gobierno. Si me piden que sea cómplice es que hay delito de por medio. Y no me da la gana. A mí y a muchos más. Empieza a haber denuncias interesantes, que ponen en los tribunales la gestión entre imprudente y malvada de nuestros gobernantes, de nuestros banqueros, esos -presuntos-sinvergüenzas. Y empieza a haber sentencias. En Cambados, la caixa ladrona de turno tiene que devolver el dinero arrebatado a un ahorrador con ese asunto vergonzoso de las preferentes. Espero que vengan muchas más. Motivos sobran.

En la rediotelevisión pública han despedido a los tres locutores cuyos programas seguía: Juan ramón Lucas, Toni Garrido y Pepa Fernández. Los tres tenían en común profesionalidad, sentido crítico, un gran equipo y mucha gracia... Tiemblo: ¿qué no harán con radio tres, que lleva siendo un referente de la cultura -y no sólo musical- independiente, o con la dos de la tele? ¡Yo sí veo documentales! y francamente la tdt no ha propuesto alternativas.
¿Van a convertir la tele pública en su feudo también? ¿qué nos quedará entonces? Antena tres, con los simpson y american dad, parecerá la izquierda radical...

Debo ser rara. Pero no me apetece ser cómplice se estos repugnante recortes, de esta actuación mediocre de gobernantes que no merecen ese nombre. No soy cómplice del "Que se jodan" ni de la monjil Báñez que aún cita la herencia recibida, del asqueroso Wert que ama los toros, de Morenés alias Mr Racimo. Resistiré, porque tengo el lomo duro. y si seguir trabajando y generando riqueza en mi medida en estos tiempos terribles es ser cómplice, pues lo seré. Adelantaré el 21 por ciento de mis ingresos, además de recaudar un iva igual de grande para mis señoritos. Seré más sujeto pasivo que nunca, pero sólo con mis impuestos. Porque esto está a punto de estallar y me gustaría asistir a la explosión en primera fila. 

Notas de sociedad

mamá y sus increíbles hijos. El mayor ya está de asesor el el ministerio de Economía, Qué suerte tenemos.

chiste

1984

Ocurrencias domingueras, dice mi amiga...y cierto es.
Los domingos, las partes contratantes de este blog tenemos la costumbre de leer juntas la prensa impresa. Compramos el país. El inmundo lo hojeamos en el bar donde a mi amiga le complace obstruirse las arterias con un café con porra. Luego, en la terraza, es domingo a mediodía. El aire huele a pollo asado y los vencejos trazan caminos en el cielo. Las urracas chillan, y yo espero que le caguen a un meapilas al salir de misa. No habrá suerte...Al fondo, madrid enseña su boina. La lectura nos provoca alternativamente asombro, indignación y por supuesto risas, que se aderezan con el aperitivo... mientras el mundo tal como lo conocíamos se desmorona. El absurdo en la conce es menos absurdo. 


Una vuelve la página del diario y zas!
¡Son tan feos! ¡tan tontos y desalmados! pero tienen el poder y lo ejercen, haciendo sufrir a los mandados. la mayoría absoluta les otorga maneras dictatoriales: no se consideran servidores de la ciudadanía, de su país, más que de boca para fuera, en las campañas electorales esas que luego pagamos todos. En realidad lo que les importa es el poder, estar ahí, ir invitados a todas partes y tener un sueldo de por vida. Y eso, de paso, porque lo que hacen de verdad (y lo sé de muy buena tinta) es servir a la maquinaria de sus partidos, convertidos en sectas, que ahuyentan al buen profesional porque lo que importa es servir al partido, llegar lo más arriba posible al corazón del poder. Parásitos, malas personas.
Hoy lo he visto de nuevo en 1984, estupenda película, estupenda obra que leí en mi adolescencia. O yo he cambiado muy poco o el mundo sigue siendo un pozo de mierda.
Escribo acojonada por si una patrulla de la policía del pensamiento irrumpe en mi casa.

cinema paradiso

Publican los diarios que los renoir no van a poner la peli de Paco León porque está en digital.  González-Macho, digitaliza tus cines ya! Menudo pollo ha montado paco león estrenando a la vez en todos los canales. En salas, en dvd y en filmin. La mejor forma de combatir la piratería, la única que funciona, como mi muy querido espotifái, es exhibir en internet, restando piratas, mientras los espectadores de las salas de cine recobran su papel privilegiado del espectáculo en pantalla grande con una calidad extraordinaria, rodeados de gente. 
Pero es que la última vez que estuvimos en tus salas Renoir, se veía mal, sucio, sin luz, no le lucía el pelo ni a Michael Fassbender. Digitalízate, Enrique, presidente de la academia, que los tiempos han cambiado y tengo una pantalla en casa que te hace la competencia. Cuando vaya al cine quiero verlo todo con toda su calidad. También es un mensaje para los demás: Kinépolis, Cinesa, Ábaco Cinebox, que habéis despreciado participar en el lanzamiento de Carmiña o revienta. Creo que vuestro negocio se ha quedado antiguo: que sepáis que el público de los centros comerciales también quiere ver pelis en versión original y que cada vez hay más familias hartas de vuestra sumisión a la industria americana.
Cuando todo es dinero, arriesgarse cuesta. Menos mal que esta noche ponen cinema paradiso en la dos y este homenaje al cine sigue siendo igual de bello y me devuelve a algo grande y limpio, mejor que la vida: grandes historias con un buen final.

españa

Como toda españa, como gran parte del planeta, (menos los parásitos que asisten desde el palco y que por supuesto no han pagado entrada) sigo el partido en la tele. Aunque la bandera española me recuerda demasiado a los tiempos de franco y aunque opino que el fútbol no debería ser tan importante, no he conseguido sustraerme a la emoción. Esos chicos vestidos de rojo son un maravilloso lenitivo para los dolores de la españa real. El joven jordi alba acaba de marcar el dos a cero. 
...
Frivolizo: en el césped, están de moda las zapatillas rosas y con detalles fluo. Son destacables las fantasías capilares: las ingles brasileñas en el cráneo de balloteli, el pelazo de pirlo y la peluca del entrenador alemán en el partido anterior. 
...
Los hombres están especialmente guapos cuando juegan bien al fútbol, tienen algo de héroes y da gusto unirse a todo el mundo en un grito de entusiasmo. el barrio canta y se eleva con cada Aaaay y luego Gooool y una siente que forma parte de algo. 
...
Acaba de marcar el tres a cero el niño torres. El barrio no espera al final del partido. Gritos, bocinas y cohetes presagian una noche de fiesta y ruido. ¿Servirá de algo esta gesta histórica?
...
¡Cuatro a cero! los locutores, eufóricos, orquestan la entrega de medallas.

¡Qué buena es la selección! ¡y qué bueno es manu carreño!  dicen que una de las claves de los grandes profesionales es la humildad. Yo añado que es el trabajo. trabajo duro y entrega. Todos a mi alrededor están orgullosos de ser españoles, es probable que tengan razón. A lo mejor merece la pena ser española?
...
ultimo apunte. sara entrevista a iker, ella sosísima (acojonada por el tuiter) y él, un verdadero profesional. beso beso beso! ...sólo abrazo. esto es españa.
...
Me bajo a celebrarlo a la bien tirá.

saber perder

Si ya lo sabía yo. Nunca tuve esperanzas de que este sistema funcionara, porque perdía siempre al monopoly. Mis hermanos me daban unas tremendas palizas (y no sólo a este juego). Eran mayores y brillantes y a la niña pequeña no le quedaba otra que sobrevivir. Lo del monopoly fue premonitorio...no sólo porque acabé viviendo en las calles en las que jugaba de pequeña (María de Molina, paseo de las Delicias),  además es que a mí eso de la acumulación de riqueza no se me da bien. Suelo comprar caro y vender barato, suelo descubrir los barrios antes de que se pongan de moda, me hago amiga tanto de mis clientes como de mis proveedores, no miro lo que gasto cuando lo necesito, regalo mi trabajo cuando me parece necesario. Creo en los tratos justos para los dos, aunque suene a pleonasmo. La lucha por comprar y atesorar mientras desplumas a los demás no me convence. De hecho, el monopoly me parece un juego odioso. No es que sea un ángel, seguro que es porque siempre perdía, igual que ahora.
Sigo pagando cada vez que caigo en la casilla de los impuestos; según salen los dados, me devuelve hacienda o me hace una paralela; la carta de blanquear dinero nunca me sale. Al parecer, sigo invirtiendo a deshoras, en un tablero completamente privatizado, pagando en cada casilla y viendo como se enriquecen los listos. No hay manera, no voy a ganar. Por eso, igual que cuando era pequeña, voy a refugiarme en mi pequeña propiedad (calle aristóteles, que ni siquiera sale en el monopoly pero sí en los libros de filosofía) y abstenerme de especular porque yo no sé hacer eso.
Imaginaos un puto tablero donde apuestas contra la deuda soberana de los países de tus adversarios, donde te afanas por cobrar aun a costa de arruinar, en una partida que se ha puesto bien intensa; los adversarios ya no son tus hermanos ni tus amigos como en un juego de mesa, hay putos jefazos sentados a la mesa, y sobre el fieltro, al lado de las copas, los ceniceros y el omeprazol, muchos millones de personas de un bando y de otro, involuntarios peones que se juegan sus derechos más elementales; hay lobbies y multinacionales con millones de euros y dólares empujando del otro lado. Que no os engañe la merkel, esto es un juego de corbatas y camisas arremangadas.
España está en juego, lleva tiempo en el tablero y parece que ningún jugador la quiere, no me extraña, está tan maltrecha...A ver como termina esta mano. Pinta mal. Bancos podridos, políticos corruptos, gentes pasivas...Pero yo ya sé perder, aprendí de pequeña. Se trata de minimizar los daños, porque cuando se cansen del juego, los señoritos de corbata se irán a sus mansiones, más o menos ganadores, siempre riquérrimos, agotados de su partida, y si salimos de esta tendremos una tregua hasta la próxima timba. 
ah, y feliz solsticio.

Yolanda

nunca leerás esto, Yolanda, aunque vives en el sexto y yo en el octavo, porque este blog no lo lee ni dios salvo los muy amigos, y porque la distancia que media entre dos tramos de escalera y una puerta -cerrada- es una distancia infinita. Porque ayer tu marido tocó fondo y se encerró en casa con tal violencia que provocó un arrebato policial en la puerta de casa, una pesadilla de luces azulesa mediodía y por la tarde, ocho coches ¿cómo cabrían tantos maderos en el rellano? perdona que te diga, Yolanda, que tu marido se había encerrado en casa y no atendía a razones. intentaron convencerle todos los policías, los psicólogos del samur. horas y horas de impuestos. nuestros...y después de tanto despliegue, decides que no le denuncias. los polis se van de vacío y esto solo ha sido un show. Sé de buena tinta que le tienes miedo, un  miedo cerval, tanto como para haber dormido con él después del tremendo numerito, y que sigues viviendo en la casa aunque prácticamente todas las vecinas nos hemos ofrecido a acogerte. No sé qué haces Yolanda, salvo servir al miedo. Hacen falta muchos años para forjar una dependencia así. Me lo ha contado en confidencia mi conserje, pero os lo comparto porque total esto no lo lee nadie. tengo un loco, un potencial asesino bipolar, viviendo -si eso es vida- encerrado en su casa, y su mujer lo aguanta.

Algunas cosas buenas

Ya, ya sé que no es fácil, pero hoy, los informativos de la mañana, además de la mierda habitual,  traían buenas nuevas.
Primero, que el pp, durante tantos meses sordo a la constante protesta ciudadana, ha descubierto por sí mismo (o pagando a unos caros asesores, me temo) que con esto de la crisis, es mal momento para vender el canal de Isabel II, porque ADEMÁS gana dinero, así que de momento, sigue siendo público. Aleluya!

Segundo, que han condenado a Charles Taylor, expresidente de Liberia, a 50 años de cárcel, por crímenes contra la humanidad. Ya, ya sé que nada es perfecto, pero es un buen precedente.

Y tercero, flipad con la imagen, que se mueve sola.

eurovisión y la cosa geopolítica

Lo confieso: ayer me quedé colgada de las votaciones de eurovisión. Nos ahorramos el grueso del certamen mientras zapeábamos entre diversos canales, pero caímos presas de la sarta de conexiones en directo a los 42 países votantes, reconozco que al principio por frivolidad, para burlarnos de las indumentarias y acentos de los presentadores, pero a los diez minutos estábamos sacando de google el mapa para poder identificar países tan remotos como Latvia, San Marino o el mismísimo Azerbayán que anfitrionaba el evento en un inmenso espacio lleno de luces y gente aplaudiendo. He de decir que el ejercicio nos sirvió para aprender geografía -ahora ya sé donde está Moldavia, y tú no- pero confudió aun más nuestras mentes a propósito del concepto de europa. Sería porque se notaba más entusiasmo anoche que en todas las cumbres y noticias que hablan de la Unión Europea, mucho menos unida que la masa de votantes de anoche. Entendimos, por ejemplo, guiadas por un Íñigo sosísimo, que los países vecinos se votan entre sí. por ejemplo, Chipre vota a Grecia y Grecia vota a Chipre; y que Portugal nos iba a dar doce puntos (L'Espagne, douze points). Alemania, que en las eurovisiones del pasado siempre nos votaba, esta vez nos omitió; y  pero -atentos al detalle- Suiza, inesperadamente, nos dio un ocho de puntuación, seguro que por la cantidad de maletines que le llegan desde nuestro solar patrio, tan capaz de alumbrar un chorro de voz como el de pastora soler como el chorro de desvergüenza y ladronería que distingue a nuestra casta empresarial, financiera y política.

Pero sigamos. Quería hablaros de los presentadores. Eran seres variopintos que tenían cuarenta segundos para dar las tres mejores votaciones, y todos intentaron hacer algo para diferenciarse, en su idioma, en inglés o algo. Todos menos la española, una niña que ni dio las buenas noches ni sabía hablar en inglés.  Patético. Yo que creía que las nuevas generaciones venían con inglés incorporado. Pues no. Esta España, una vez más, me hizo sentir vergüenza, hasta en un concurso anticuado que no le importa a nadie...menos a los 17 millones de seres de esos países (algunos muy jóvenes, otros muy asiáticos) que tuvimos que mirar en el mapa y que ahora mismo, se sienten más europeos que nosotros. Pobrecillos, qué pena que su idea de europa esté basada en un concurso hortera de música mala. Menos mal que eurovisión no cotiza en la bolsa, sino, también estaría jodida.

Sin obispos

Hoy hemos visto imágenes del relevo presidencial en Francia. Hollande, señor de pinta invisible y funcionarial donde los haya, nos ha impresionado afrontando la lluvia en su desfile por los campos elíseos, camino de la ofrenda al soldado desconocido, a cuerpo descubierto. El comienzo promete, aunque después del traspaso de poderes se haya cambiado de ropa y se haya ido a ver a la jefa Merkel, que le esperaba para darle otro baño...de realidad.
Pero lo que nos ha encantado es que no había ningún obispo, ni misas ni capas púrpura. Ni incienso ni biblias ni señores con falda. Ha sido una ceremonia civil, austera y la mayor frivolidad indumentaria ha sido el modelito casual que lucía madame sarkozy, que sería de chanel pero parecía de zara. La pareja saliente ha terminado su mandato subiéndose al mismo coche que trajo al entrante, y ya.

En cambio, me vuelvo aquí, al suelo patrio, donde regalamos al año más de once mil millones a esos señores con falda empeñados en predicar sobre las vidas privadas de la gente mientras, de puertas adentro, practican las maneras de un monopolio corrupto e implacable. Infiltrados desde el franquismo en las áreas más sensibles de la sociedad, como son la educación y la sanidad, los religiosos han practicado abusos y maltratos  entre los que se incluyen la pederastia y el robo de bebés. Hasta que les pillaron, silenciaron cuidadosamente los casos que iban surgiendo, cambiando de parroquia al cura para evitar que la justicia tomar cartas en el asunto, perpetuando los delitos... En este país, además de poseer la mayor parte de las editoriales que publican los libros de texto, disfruta de los privilegios del concierto educativo. Espera, se me olvidan las ongs que gestionan, que se nutren de donativos privados. No hablemos de poner propiedades a nombre de la iglesia (ahí el obispo de navarra es un maestro). O del dineral que perdió un obispo en gescartera. ¿Pero qué hace un obispo acumulando riqueza para invertir? ¿qué hace que no lo da a los pobres? Yo es que no entiendo nada. Si ya ganan dinero, si ya tienen tanto, ¿por qué les damos más?
Por eso envidio a los franceses. Porque no tienen rey, y en su lugar hay un señor que cuando llueve, se moja como los demás. Pero eso sí, sin obispos.

La blandura del 15M

foto demotix.com
El 15M es blando; eso dicen los de la derecha y tantos otros que se proclaman apolíticos, como si uno pudiera permitirse el lujo de serlo en estos tiempos. Es blando porque al parecer, se limita a tomar la calle en ambiente festivo y en son de paz, en grupos variopinos de familias, jóvenes y ancianos de todo pelo. Unos cincuenta mil, anoche, sólo en madrid.  Es blando porque no esgrime consignas violentas en sus pancartas, sino que más bien usa la ironía. Es blando porque no tiene jefe: su esencia asamblearia, profundamente democrática, nos impide seguir a ridículos cabecillas como los que nos gobiernan, vaya ejemplo. Sus enemigos más directos acusan al movimiento de no pedir cosas concretas: está claro que no se han dado cuenta de que lo pedimos todo. Pero sin insultos, sin mentiras y sin armas. Porque nuestra única arma es la verdad, la certeza de que el sistema está podrido y que hay que cambiarlo. Pero el 15M no quiere utilizar las maneras del sistema, sus armas, simplemente aspira a que su existencia canalice nuestro descontento, a través de la toma progresiva de derechos, de las plazas y de las redes sociales, con la convicción de que hay otra forma de hacer las cosas. El 15M cree que entre todos, ya que cada uno de nosotros tiene el poder, podemos impedir que una oligarquía repugnante, apoyada por una casta política vendida, siga despojandonos a todos los demás de nuestros derechos. Sin duda, es una actitud ingenua. Pacifista. Moderna. Insufrible y blanda. Sobre todo para practicarla en este mundo de buitres y sinvergüenzas con despacho, con corona o con cartera.

Cosas buenas

Tres millones de euros. Eso es lo que se va a llevar rodrigo rato por terminar de hundir cajamadrid, o sea bankia. Y vamos a meter diez mil millones para rescatar la entidad. Y siguen sin dar créditos. Y las casas sin bajar. Y la gente acojonada. Y mis clientes, que no venden, pagando cada día menos. Maldita cadena. Porque yo, para ganar tres mil euros, es decir, mil veces menos que este sinvergüemza, tengo que trabajar duramente al menos un mes, y son brutos, es decir que más de un treinta se lo van a llevar los impuestos, el otro tercio la hipoteca y a vivir con lo demás, que menos mal que son dos días, que si fueran más, no llegaba la pasta. La cosa de la economía está tan chunga que ayer no tuve otro remedio que hacer una lista de las cosas que me gustan, a ver si me animaba.
Cosas que me agradan.

los animales, las plantas, los niños cuando aún son niños, la tierra, la historia, la literatura, la filosofía, la biología, la arqueología, la antropología, la geografía humana y en general las disciplinas que intentan comprender lo que somos. La novela negra. El jazz y el swing. Ella y Billie, y por supuesto los clásicos, Bach y Mozart y Verdi...Las fotos, los jardines y el cine. Matisse y Barceló. Las artes mayores y las decorativas. Cary Grant, Queen, Moebius, Coppola. La arquitectura, el diseño y la publicidad. Cómo crece mi hijo. Cocinar y nadar y recibir cajas de buyvip sin recordar lo que compraste. Encontrar una moneda en el bolsillo. La luna enorme en el cielo. Acordarme de mi madre. Harpo Marx, o sea provocar la risa, mejor dicho la carcajada loca. Mis amigas, mis amigos, mis amores, la gente que me quiere o que confía en mí. Mi oficio. Mi casa y su cielo. Hay tantas cosas buenas en mi mundo que no doy abasto. Por eso quiero recordarlas, plantarlas aquí y ahora, porque cada mañana creo, al escuchar las noticias, que este mundo está a punto de desaparecer. Pero no es así. Vamos a seguir viviendo. Uno no se muere de amor...ni tampoco de crisis. 

Poe eso tenemos que seguir adelante: para preservar lo bueno que hemos hecho como cultura, si no como especie. Y para denunciar y desterrar lo malo. Mirad el mapa: somos muchos los indignados. Tenemos que hacer que cambien las cosas, tenemos que salir a la calle este mayo.

14 de abril

Me pregunto que hubiera pasado si en lugar de ser froilán, hubieran pillado a un gitanillo con una escopeta en un descampado. A su padre le habría caído un paquete, cómo no, de cuartelillo, y el niño correría el riesgo de caer en manos de los servicios sociales de atención al menor. Pero no, era un infante de españa en una espectacular finca en soria. Vivimos en un país donde los señoritos, desde siempre, han hecho lo que les ha dado la gana, como enseñar a sus niños a disparar, a matar animales para demostrarles su poder ya desde pequeños, desafiando las leyes, porque en sus cotos privados y en sus palacios la justicia no entra.
¿A nadie le parece raro que le den armas a un chavalito, aunque sea super pijo y esté con papá? poco daño se ha hecho agujereándose un pie. Su abuelo era tan aficionado a la caza que en su infancia se cargó a su hermano; y no se le quedó un trauma ni nada porque siguió cazando. Se iba de safari y mataba leopardos. Va gratis a todas partes, y se le debe pleitesía y reverencias y qué se yo. No hablemos de su hija y su yerno, presuntos ladrones de guante blanco, aunque ella sea intocable. Apesta. Y a todos les parece natural.
¿A todos? No: hay una aldea de republicanos feroces que saben que la monarquía es un fiasco, un sistema caduco. En el aniversario la constitución de cádiz, recordad que fue un borbón quien la derogó sólo dos años después: el absolutista fernando séptimo, entre los aplausos de la caverna de su época. A tomar por culo la ilustración, la revolución industrial, el futuro. Como diría Valle Inclán, "Santiago y cierra españa...a la libertad y al progreso."
Que les jodan a todos estos de la familia real. Que se ganen la vida con lo que se han llevado a sus paraísos y vendiendo exclusivas al hola, pero no con mi dinero.
Así pues, amigos, hoy, mani republicana. Allí estaremos. Empezad a pensar vuestros lemas y pancartas!

Un cuento

Del álbum de Pino, de Iñigo Villalonga

Alfonso Capone sube en el ascensor. Por fin se ha quitado de encima a los guardaespaldas, y mientras se afloja la corbata, golpea el suelo alfombrado con su zapato italiano, impaciente por llegar a casa. Reuniones, ejecuciones, sobornos. Producir, producir producir. ¿Es que esto no funciona si él no da las órdenes?

Cruza el pasillo deprisa, el largo abrigo camel ondeando tras él, y abre la puerta.

Ella le espera en el hall, sonriente, con sus hermosos ojos pintados de kohl, su pelo corto tan brillante, y baila a su alrededor con movimientos alegres. A diferencia de otros días, el gangster no le hace caso. Hoy está muy harto. Camina hasta el salón y se pone una copa. Ella, deteniendo su juego, le mira desde el umbral. Silencio hasta que él claudica:

-Ese rabo, que sepa yo cómo te alegras.

La perrita se acerca trotando, segura de sí misma, y se tumba en el suelo ante su amo, aceptando sus caricias con expresión hierática. Sólo el rabo la traiciona.

Después de terminar el saludo, Alfonso Capone se sienta en el mullido sofá con la perrita en su regazo y le cuenta todo lo que ha hecho en el día. Reuniones, ejecuciones, sobornos. Ella escucha con las orejas en alto. Cuando se detiene, le lame la mano invitándole a seguir.

-Y dime, ¿cómo lo he hecho?

Un ladrido de respuesta. Y luego otro y otro más. Capone inclina la cabeza y medita. Después, se va a la cama contrito, y le cuesta dormirse pensando que mañana tiene que hacerlo mejor, porque no soporta que su jefa le riña.

En su lado de la cama, la perrita ya duerme, sus patitas tendidas, la respiración regular, ajena a su enorme poder.

Lúa

Una vez, hace ya muchos años, fuimos a buscar un perrito para mi amiga, una vez superado el luto por su anterior mascota. Llevamos a Carlos, mi hijo, que era pequeño. Y en un criadero de la sierra bastante piojoso, estos dos se enamoraron de una perrita flaca y maltrecha, una cosa rara que luego averiguaríamos que era un teckel pelo largo miniatura y arlequín, una modalidad muy especial de una raza poco frecuente en españa. ¡Quién sabe lo mal que lo había pasado! Ni siquiera tenía nombre y había tenido ya varias camadas. Era una perrita minúscula traumatizada, muda, temblorosa, asombrosamente bella.

Recuerdo muy bien su primer ladrido después de meses. Casi nos da un infarto cuando, protectora, ladró a un extraño que se acercó a la ventanilla del coche. Luego mejoró, y contra todo pronóstico (¡cuantas veladas en Internet buscándole pareja!), encontró novio y dio a luz a cinco crías maravillosas. Fue una madre valiente y entregada, y crió a perritos divinos como kodak y chino, que son los que se quedaron en la familia.

La perrita nunca dejó de tener miedo: recuerdo a Lúa escondida detrás de un matorral que temblaba, delatándola. Lúa, a quien había que dar de comer en la intimidad del baño…pero sin mirarla. Luita, que adoraba el jamón ibérico y hacerse pis en mis alfombrillas…A pesar de sus temores, la perrita envejeció en dulce compañía, ahí en el barrio de salamanca, con una dueña solícita y amorosa de la que nunca se separaba. Era una especie de Hepburn canina paseando por el retiro al lado de su apuesto hijo.

Ayer nos dejó, ya muy mayor, estupenda y discreta hasta el final. Siempre echaré de menos su distinción y su dulzura. Chinito ya se fue, Lúa se ha ido, los dos están enterrados en un precioso jardín, al lado de otros perros, bajo el cielo. Sólo nos queda el hermoso Kodak. Larga vida a kodak.

Los muertos yacen mientras el universo sigue su rumbo. Todos los que la conocimos tenemos un hueco largo y peludo en el corazón. Hasta siempre, Lúa.

29 de marzo

Tengo un gasolinero maravilloso con un poste solitario en el parque de las avenidas. Siempre reposto ahí porque prefiero que se gane el dinero él que las enormes gasolineras que me venden montones de cosas que puedo comprar en otra parte mientras me obligan a servirme sola. En cambio, aquí, a la vez que la sin plomo, mi gasolinero me da un poco de conversación inteligente y una sonrisa cómplice. Bueno, pues mi gasolinero va a trabajar el jueves. Como tantos otros autónomos y asalariados que no podemos permitirnos faltar.
Unos dicen que por no hacerle la fiesta a los sindicatos aborrecidos, otros que les obligan sus jefes. Otros ni siquiera podemos plantearnos dejar de alimentar la máquina. El argumentario es variado y no lo voy a discutir. PERO NO HACE FALTA CONSUMIR. Comprad mañana lo que necesitéis, no vayáis al banco ni al médico ni a hacer una gestión. Como bien dice Juan Riera: "Lo importante es conseguir un compromiso individual de personas como tú y como yo. No es que TODOS bajemos el consumo a cero, sino que todos podemos hacer algún gesto. No se trata de estar a oscuras, pero a lo mejor alguien puede mantener sus luces apagadas, otros no, pero éstos pueden dejar el coche en casa... si razonas en consolidado, lo importante es que se produzca una respuesta social que sea medible no a título individual sino global. No hay que ser maximalista, sino posibilista. Además, ya decían los chinos que un viaje de 1000 kilómetros comienza por un paso."
Aquí os enlazo unos consejos para dejar de consumir el jueves, nos las sugiere el 15M del escorial.

Trabajar como chinos

Ayer estuvimos en el teatro, en la sala pequeña del Español, viendo Incrementum, una deliciosa obra que refleja estupendamente la alienación a la que están sometidos los trabajadores. Es una comedia pero en el fondo es tremendamente triste...
Dice el exitoso dueño de mercadona en declraciones a 5 días que debemos imitar la cultura del esfuerzo de los chinos que han llegado a España a montar bazares. Me cago. Sé muy bien como funcionan los chinos y no voy a decir que censuro sus prácticas, a ver si voy a parecer racista, pero muchas de ellas son simplemente ilegales o cuando menos sospechosas. Venden alcohol a menores desafiando la ley a varios niveles. No respetan los derechos de los trabajadores, o por decirlo de forma educada, han sido pioneros en la explotación de estas personas que trabajan sin atender a horarios, ni tiempos de descanso, ni el mínimo confort. Por supuesto ignoran todo lo relativo a licencias. Tampoco creo que tengan ningún sistema de seguridad, ni un extintor ni una leche. Detrás de estos negocios hay mafias, muchas veces familiares, y resulta más que sospechoso que sólo muevan dinero en efectivo. Por supuesto, todo tolerado por las autoridades, que como el señor Roig, deben considerarlo un modelo ejemplar, como el neovegas que aguirre y botella tanto desean. No se puede ser más despiadado. Eso no es cultura de esfuerzo. Eso es directamente una mierda.
A mí sí que me criaron en la cultura del esfuerzo. Me educaron para trabajar, y para que una buena parte de mi salario sirviera a todos, incluidos los que no han triunfado, los pobres, los fracasados, los locos, los viejos, los enfermos, a través de mis impuestos; me educaron un montón de libros de gente mucho más sabia que yo y que me siguen iluminando para aportar, para crear valor. No se trata de comprar a dos y vender a cinco, dejando los derechos de todos por el camino. No me interesa esa cosa de acumular riqueza. Si gano dinero con mi esfuerzo es para gastarlo en las cosas que me gustan y generar riqueza a mi alrededor.
Yo sé como funciona la gran distribución, y el señor Roig lo que ha hecho ha sido darle una vuelta de tuerca. No sólo aprieta a lo bestia a sus proveedores para hecerles un hueco en el lineal. Simplemente les hace controlar la cadena de producción para que a su vez aprieten las clavijas a agricultores y fabricantes para que todo sea cada vez más barato. Igual que los chinos. Sin duda él gana dinero, y por ejemplo, los agricultores tienen asegurada la venta de su cosecha, cosas buenas sin duda, pero ¿a qué precio?

¿Cuánta basura puede comprarse cada vez más barata en los bazares chinos? ¿Cuántos millones de artículos se almacenan en las naves del polígono cobo calleja? Ropa fea, de mala calidad, artículos deleznables de usar y tirar, productos mal hechos, fabricados por esclavos en fábricas inmundas, que contaminan sin medida, un sistema infernal para que gastemos nuestro dinero en cosas baratas, cada vez más baratas...que salen muy caras cuando se rompen o pasan de moda. Todo lo que venden los chinos es efímero y va directo al basurero. Nada dura, nada vale lo que cuesta. ¿Es esta la cultura del esfuerzo que admiran los hombres de éxito de nuestro país? ¿que todo sea cada vez más barato?
¿Es necesario que haya cada vez más cosas y más baratas? ¿Será porque está previsto que nosotros, los consumidores, ganemos cada vez menos, tengamos cada vez menos gusto, menos criterio y menos dignidad para exigir servicio, calidad y valor añadido? Si es así, todo cuadra. Seamos como chinos, trabajadores sin derechos, esclavos consentidores de esta decadencia, que aspiran al éxito y al lujo que sólo la élite (que por cierto es cada vez más rica) puede permitirse. Ahí está lo bueno, lo inalcanzable, en la tele y en los escaparates de las grandes marcas de Serrano, donde, por cierto, igual que en los chinos, corre el dinero en efectivo con prodigalidad. No voy a decir que lo censure, no me vayan a acusar de comunista furiosa, pero desde luego, resulta muy sospechoso y poco edificante.
Id a ver Incrementum. El montaje es estupendo y las actrices se esfuerzan en serio para hecernos reír. Que buena falta nos hace.

Los de siempre

delicioso retoque hallado en el blog Cuestiónatelo todo

Me ha encantado este cartel. Sobran las palabras. Es lindo y oportuno aunque quizá no están los más destacados ladrones de la actualidad...faltan IU, alias el Duque, y sin ir más lejos la iglesia católica que nos está expoliando de nuestro patrimonio -vamos, sólo de su propiedad, no de lo que cuesta mantenerlo, que seguimos pagando la restauración de iglesias y catedrales todos los españoles, al menos los que pagamos impuestos - . Dicen que el fraude fiscal es incalculable, más todavía si el gobierno del PP destituye a los inspectores que lo investigan, mientras recupera a la corrupta de Gescartera para sus altos cargos...Es increíble: todos los días, asistimos en primicia a través de los medios a toda suerte de noticias sobre tramas de robo y corrupción, al auge del crimen organizado del que indudablemente seremos víctimas los de siempre, mientras las instituciones lo amparan y defienden...

Pero no voy a quejarme, porque los de siempre el domingo hicimos algo serio: fuimos a votar en la consulta popular sobre el agua. El lunes, sin terminar de contabilizar los votos, habían pasado por las urnas 169.423 personas en toda la Comunidad de Madrid. La pregunta era: ¿Está de acuerdo en que el Canal de Isabel II siga siendo 100% público? El 98% votamos sí!!! Así pues, parece que la voluntad del pueblo está muy clara, lástima que "del pueblo" y "popular" no sean la misma cosa.

Leo el comentario de un lector americano en Público. Este señor no se explica la unanimidad de los poderes que han decidido que la infanta no declare en el caso noos, por no "estigmatizarla". ¿Acaso es un estigma colaborar con la justicia? Y le cito: "¿No es peor estigmatizar a toda la nación mediante un robo masivo que hacerle algunas preguntas a quien comparte cama y cuentas bancarias con el imputado?" Cuánta razón tienes, Parménides. Como se nota que en EEUU, con todos sus defectos, el estado es fuerte y vertebrado, no como aquí. En fin, los de siempre seguiremos protestando, denunciando y arrimando el hombro. Y esperamos que los jueces cumplan con su parte para hacer cumplir las leyes. Que la policía no persiga sólo a delincuentes habituales sino que pique más alto. Y que nuestros gobernantes dejen de bailar el agua al crimen organizado...

Es un poco largo, y la imagen es prescindible: os recomiendo escucharlo como si fuera la radio, y ya. Os vais a quedar alucinados, ya que esto es lo que pasa en la vida real, cuando se favorece la gestión privada frente a lo público. Terrorífico. También es oportuno recordarlo en el día de las protestas por los recortes, el día en que el déficit está en boca de todos, el día en que todos vamos entendiendo un poquito más la propuesta de la derecha de "adelgazar" al estado: significa laminarlo bajo la apisonadora del mercado.

Ahí queda.
El domingo, salgamos a la calle y votemos en consulta popular sobre la privatización del Canal de YII!

El lector

Domingo por la tarde. Me atrapa en la tele la película El lector, de Stephen Daldry, que cuenta la historia de la guardiana de un campo de concentración que se enamora, un personaje que aterroriza por su profunda humanidad, por su profunda iniquidad. La historia remueve uno de los terrores de mi infancia: no estar segura de qué está bien y qué está mal, sobre todo cuando hasta las peores personas tienen hijos y un perro que les quiere. Y cuando los buenos, los que nos creemos buenos, difícilmente saldríamos inocentes de un juicio donde fuéramos jurados. ¿Cuántos de nosotros somos fieles del todo a nosotros mismos? O dicho de otra forma, ¿quién no se ha vendido al mal en ninguna ocasión, por amor, por miedo, por un salario, por corporativismo o simplemente por seguir las órdenes? ¿Era inocente acaso el conductor del tren que llevaba a Matthausen? ¿y la guardiana, y los presos de confianza, y los judíos que elegían a los que debían ser deportados del ghetto, o los sindicalistas que pactan a qué compañeros se va a echar? ¿No tienen todos sus motivos, su justificación, que es que no podían hacer otra cosa? ¿Son los bancarios y financieros buenas personas? ¿Y los esbirros que les seguimos? ¿Son los gobernantes de Europa buenas personas cuando están hundiendo al continente en una profunda depresión, llevados por espurios intereses monetarios? ¿Son inocentes los abogados que ayudan a sus clientes a evadir impuestos, y que a la vez son los pilares de su comunidad, los domingos en primera línea de misa? ¿Somos buenos cuando aceptamos que la injusticia está en la base de nuestro sistema y cuando aceptamos el delito como tolerable, al menos hasta que te pillan?

Habéis leído sobre esta mujer, no la llamaré señora, que hundió la caja que dirigía, y mientras tanto se aseguraba un retiro multimillonario. Ahora está indignada porque la han pillado, y ella sólo estaba haciendo lo que hacen todos. Pobrecita, cómo sufre.

Me encanta ver la cara de contrición de urdangarín, en adelante IU, ya que es un cabroncete que no vale lo que cuesta escribir su apellido. No sabía nada, no se acuerda de nada, su mujer tampoco. Espero que el juez Castro, un macho alfa, le ponga en su sitio. Y que nadie le ponga en su sitio a él, como a Garzón.

Hoy, en un mundo donde el bien supremo tiene la forma de un balance positivo, donde el éxito es el fin y justifica cualquier medio, donde el cinismo se practica desde tronos, púlpitos y cualquier sillón de cuero caro, e incluso desde cualquier silla; en este mundo donde imperan las grandes compañías y organizaciones (inhumanas, su código ético es papel mojado); donde nos diluimos en corporaciones, partidos, religiones y equipos de fútbol, es hora de que las personas individuales, responsables de sus propias vidas, se pregunten, y elijan, de qué lado están. Ya hemos visto lo difícil que es a veces.

Elegir el bien implica dejar de estar de acuerdo, abandonar la marcha y caminar solo, implica plantarse y decir no. Implica que se puede hacer otra cosa: No quiero conducir el tren que lleva al exterminio. No quiero participar en la matanza, no quiero ser cómplice del expolio. No quiero comprar tomates de plástico, no quiero que explotes niños para hacerme ropa…

Sí, pareceremos tontos, molestos, desertores, pusilánimes, incluso peligrosos. Pero, amigos, en este mundo de cargos y etiquetas, debemos dejar de ser votantes, directores o empleados, autónomos, creyentes, contribuyentes, colaboradores, conductores, funcionarios, fieles, engranajes en suma, partes de una masa que ha perdido el norte: debemos volver a ser personas con capacidad moral.

Bacón y cocreta

Creo que me he equivocado de Bacon...

Dice Ana, mi copy niña, la única persona que conozco que se lee el diccionario de la Rae, que los académicos han legalizado estos dos palabros, bacón y cocreta. No los entrecomillo ni cursivo porque, insisto, son legales, pero no alcanzo a comprender qué motivos han impulsado a los sesudos y eminentes académicos a normalizar semejantes desatinos. ¿De dónde sale el acento de bacón, que toda la vida se ha pronunciado beicon? ¿Qué lobbies empujan a los ilustres de la lengua a introducir en el diccionario una vulgaridad como cocreta? ¿El club de fans de belén esteban?
(Además, me apuesto lo que queráis a que cobran una pasta, además del sillón, demasiado por lo que veo. Son tan antiguos...si Almudena Grandes fuera un tío, ya tendría su sillón, pero en fin, a Valle-Inclán nunca le dieron uno.)

Y es que no todo el mundo sabe hacer su trabajo. Pobres ellos, ejercitando el poder en un cargo que les viene grande en una institución decimonónica. Pero es que hay muchos más inútiles. Por ejemplo, los jueces que acaban de condenar al más valiente de todos ellos por investigar de más a los cabecillas de la gurtel. No fuera cosa que descubriera cuánta corrupción se esconde en la financiación del pp.
¡Y si sólo fuera el pp quien está corrupto, o que es deshonesto! las posibles conexiones de la gurtel asustan, mira la fuerza que tienen los enemigos que van a hundir a garzón para hacer castigo ejemplar. Daos por avisados, revoltosos. No mercy. Pero además, es que la inutilidad y la corrupción, convertidas en mala praxis, mal hacer, se pueden ver y sufrir todo el rato a nuestro alrededor. Como consumidora de energía, telefonía o seguros soy víctima de inhumanos servicios de atención telefónica (sin servicio ni atención), de la mala gestión de instituciones públicas o bancos. En la tv nos bombardean con bloques publicitarios que están muy por encima ya no de lo legal sino incluso de lo humano. Ayer, la única cosa que me interesa de antena tres, Sherlock, empezó con media hora de retraso entre anuncios y trailers...del propio episodio que debía haber empezado ya! si esto no es deshonestidad, que me zurzan.

Los ejemplos abundan en este mundo donde lo único que va importando son los balances y los beneficios, el valor de las acciones y de los bonos y de la deuda soberana (que de soberana, poco) y los costes de personal que hay que bajarlos...cuando solo cuentan el poder y el dinero, todo vale.
Pero yo estaba hablando de esta españa en general, que ya no es de pandereta (con lo alegre que es), sino más bien de bacón y cocretas. Ambos vocablos perfuman a nuestro diccionario de la rae, mi faro y guía, con un aroma a fritura que no me gusta nada.
Y conste que la justicia huele peor.
Pero veamos la parte buena, si la hay. Para Garzón: macho, hazte autónomo ya, de civil podrás ser un gran líder en defensa de los derechos que nadie más defiende, porque la lucha continúa y somos muchos los que estaremos contigo.
Para los demás. Lo de cocreta y bacón no tiene arreglo. Yo he intentado siempre seguir la norma. o al menos, tenerla en cuenta. Hasta que la norma apesta, incluso y sobre todo "con la ley en la mano", que suena como un arma arrojadiza o ladrillo.
Así que os desafío a seguir la norma...solo hasta que vuestra ética os diga basta. Yo voy a seguir diciendo beicon, como el pintor. A la hora de ponerlo en un folleto, consultaré a Anita y santas pascuas.

el deber de vivir

El mundo sigue siendo un asco pero hoy, por una vez, no vengo con ánimo de criticar a nadie. La entrevista de anoche del follonero a Javier Sampedro fue preciosa. Antes, este personaje inquieto, especialista en preguntas molestas, había entrevistado a un bancario consiguiendo respuestas que ponían los pelos de punta. Luego, Sampedro, ese hombre que tan buenas páginas nos ha brindado, maravilloso anciano pensante, desgrana una verdad tras otra, habla del miedo que nos están metiendo, de la necesidad de pensar antes de creer. Y termina diciendo que la vida no es solo un derecho, sino sobre todo un deber. Tenemos el deber de vivir, que no se nos olvide, de seguir viviendo a pesar de que vengan mal dadas. Su serenidad, su lucidez son un impulso para seguir adelante. Gracias, maestro.

Manzanas podridas

Carpocapsa Pomonella, forma científica de decir gusano de la manzana.

¿Quién le iba a decir a la alcaldesa de Madrid, cuya chulería supera con mucho a su cultura, que esas manzanas de las que estaba tan orgullosa y que bajo ningún concepto quería juntar con las peras -por no alterar su pureza- iban a estar un poco agusanadas? Me diréis, va, no seas así, que en todas las familias hay manzanas podridas. Puede que sea cierto, pero las manzanas con gusano (proteína, al fin y cabo, como el chorizo) duelen más cuanto más lustrosas estén, y sobre todo, cuanto más caras las hayas pagado.
Veamos, ¿cuánta gente conocéis que devuelva al frutero la fruta defectuosa, o que se queje exigiendo más cuidado? Será que nos da vergüenza que nos digan que no, que discutan nuestra honradez o peor, no quisiéramos paracer ratas ante las demás señoras de la cola: mira esta, tan fina y devolviendo una manzana pocha! Como bien sabemos, nuestra imagen nos importa mucho, tanto como para que los de derechas sigan pareciendo contentos aun después de haber votado a semejante cuadrilla de manzanitas: un ministro de justicia que debería empezar por enjuiciarse a sí mismo, por manirroto. Guindos y Montoro, pareja de globosondistas que siguen con las mismas tácticas arteras que cuando estaban en la oposición. El show del otro duo cómico, Camps y Costa aka "Los inocentes", defendidos hasta el final por su presidente como manzanas ejemplares ca-ri-sí-si-mas, eso sí, pero mira como brillan, llévate un kilito, guapa! que vienen en bolsas de louis vuitton!
Y ese presidente, en plena cumbre con la patronal, a punto de quitar a los trabajadores los derechos que ha costado un siglo conseguir, abogando por medidas que según los premios Nobel, NO van a funcionar. Los empresarios... esas grandes empresas están llenas de manzanas podridas. ¿Os acordais del anterior presidente de la ceoe, que siguió cobrando anticipos de viajes, robando a sus clientes, hasta el último segundo? ¿Cómo se llamaba, Luis Candelas o Díaz Ferrán? Pobrecito, míralo ahora, a saber donde está sufriendo con todo lo que robó...¿Y Mario conde, que sentó tendencia, robó a mansalva y tras la cárcel ha mutado de gusano en polilla, llegando a gurú de la derecha a pesar de no haber devuelto un duro? ¿Y Matas, amigos míos?

Ay, esas manzanas de arriba de la pila, esas sin una mácula, esas son las peores, porque tras su aspecto de fruta super buena y respetable, tras los apellidos, las joyas y la peluquería, el sastre, las carreras y másters, tras los sillones de cuero y los consejos de administración hay un gusano repugnante que ha hecho del robo su forma de vida. Y no uno, hay unos cuantos miles: con sueldos indecentes, con retiros incalculables, con la cara dura de decir que son los que construyen españa. ¡Y encima hay que compadecerse de esas pobres manzanas preciosísimas, porque los gusanos ensucian su reputación...pobres empresarios, pobrecitos, especialmente los invitados de rajoy, cuyas empresas suman el máximo de evasión fiscal. Pobres banqueros, que hacen lo que les da la gana, pero cuando no les salen las cuentas, lo pagamos nosotros. Y pobre iglesia, que se ha apropiado de un patrimonio inmenso por el que no tributa y no tendrá un solo recorte en su milagrosa asignación. Pobrecitos que encima nos metemos con ellos, porque son pederastas y machistas y van con faldas, y encima -y es lo peor de todo- no venden lo que tienen para darlo a los pobres.

Dicen los bienpensantes, tranquilos, la frutería está en orden, todo reluce: hasta que no das un bocado y escupes, las manzanas son inocentes. Pero yo os digo: desconfiad, amigos, de las manzanas demasiado perfectas, demasiado seguras de sí mismas, demasiado condescendientes, esas que te miran soberbias desde su caja con una etiqueta doradita. Desconfiad de la fruta impecable fuera de temporada. Estad atentos al gusano. Recordad lo que le pasó a Adán, que por un bocadito la lió parda. O a Blancanieves, que tuvo que vivir con unos enanos y pasar por una narcolepsia para conseguir un beso del príncipe. ¡Pues vaya con las manzanas! si ese es el premio, que no cuenten conmigo: yo no quiero un beso de Rajoy. Ni de Urdangarín, que es consorte, alto y elegante, pero igual el beso me lo cobra como asesor y me sale por una millonada. Más que un príncipe impecable y encerado, prefiero comer fruta con manchitas y de un huerto cercano, y si me apuras, besar a un sapo, a ver si tengo suerte y es tóxico y alucino. ¡Viva la macedonia!, digo, ¡Viva la república!

Fraga se ha muerto...por fin!

En este momento oscuro de nuestras vidas como ciudadanos, en pleno reino del PP, va y se muere Fraga. Ya era hora. No por nada especial, simplemente porque era una mala persona. Dicen que era un hombre de estado, pero desde luego, era una mala persona, y como las malas personas de verdad, ha muerto en la cama. Fue franquista hasta la médula, e hizo cosas muy reprobables. Desde ser ministro del malvado dictador hasta, en pequeña escala, horrorizarme con su presencia soberbia y dictatorial durante toda mi infancia. Era tan malo que ni la radioactividad de Palomares le robó ni un mes de vida. Nos cuenta el lúcido columnista Arturo González alguna de sus maldades, y le cito:

"¿Por qué casi todos los políticos dicen que Fraga era un hombre de Estado? ¿Cómo puede ser un hombre de Estado alguien que dijo ‘La mejor parte del país fue la que se alzó el 18 de julio’, ‘La homosexualidad es una anomalía, son los que lo hacen al revés’, ‘La calle es mía’, ‘Franco fue un gran hombre’, ‘La legalización del Partido Comunista es un verdadero golpe de Estado’, que dio la mano y saludó efusivamente a un maniquí en unos grandes almacenes, sumamente autoritario, o que ‘Yo solo pido perdón ante Dios y mi confesor’. ¿Por qué tenemos que respetarlo? ¿Qué es un hombre de Estado?"

Y respondo. Fue un hombre de estado porque el estado que escribió la constitución que hoy nos rige era un desastre, la muestra de una españa rota que se tragó la transición como una medicina que intentaba superar la dictadura haciendo el menor mal posible, como poner una prótesis sin haber amputado la gangrena. Los oligarcas nunca recibieron su castigo, los atropellos de los golpistas y represores nunca fueron condenados, de tal forma que hoy -en nombre de la paz- nuestra memoria histórica parece condenada a la amnesia. Y la figura de ese bruto, de maneras dicatoriales, fascistas y desagradables, un asesino (y si no, que le pregunten a aquel estudiante que "suicidaron" tres policías llamado Enrique Ruano, amigo por cierto del Rubalcaba que hoy, candidato de nuevo, despide al finado con correccion política). En fin, que me alegro de que por fin se vaya al infierno, no porque yo crea en ello, el católico apostólico era Fraga. Que arda eternamente. Pero por dios, no hagamos hagiografías de un tipejo.

Esto es algo que me alucina. Cuando consigues el éxito, cuando eres un tipo importante, la historia se ocupa de aplicarte un rasero especial, hagas lo que hagas. Casos: Alejandro magno, Napoleón, los Bush... Cuando eres un hijoputa eficaz, conquistador, asesino a gran escala, despiertas admiración y respeto. No en balde la historia de nuestro mundo está llena de cabrones conquistadores cuyos crímenes se han convertido en hazañas, carne de historia y de novelas. En suma, si el crimen es enorme, mola.

Como cierre. Queridos fachas -aunque dudo que haya muchos leyendo esto- estaréis contentos. Dicen que sarna con gusto no pica, así que os parecerá estupendamente que el gobierno del pp haga exactamente lo mismo que tanto criticasteis en el el psoe: subir impuestos, mantener a las tropas en afganistán y chuparle el culo a los mercados vía merkel. El boquita fea ha dicho hoy que está de acuerdo con Sarkotoisón en aplicar la tasa Tobin...eso sí, cuando lo diga la jefa, que se lo quiere pensar con más calma. Eso es alta política: estar de acuerdo con lo último que te piden los grandes y mentir a mansalva. Gracias a todos los votantes del pp. Gracias a Fraga por fundar ap y inventarse a ansar. Pero sobre todo, gracias por cascar de una vez. Buenas noches y buena suerte, que con estos polvos y estos lodos, nos hará falta.

Cantona, presidente

Hay muy pocas noticias buenas en los noticiarios, solo de vez en cuando salta a las portadas algo como que Eric Cantona quiere presentarse a presidente de Francia. El futbolista, macho donde los haya, guapo guapo y más con traje, es un tipo que nos gusta a todos, no sólo a las chicas. ayer, muchos pensamos que ojalá fuéramos franceses para poder votarle. De rey a presidente...¿Y si gana? ¿Y si en España nos dejáramos de puñetas y después de rajoy votáramos a Guardiola?
Ay, qué cumbres. Vería el telediario todos los días.
Espera espera, ¿y si en Alemania pusiéramos a Franka Potente, que el nombre ya la acompaña?

Hablando de presidentes, al final me he leído la carta de ZP en el blog de Palinuro, un poco a regañadientes, pero al final nos merecíamos una Autocrítica, después de haberle votado y todo eso. No es que le haya perdonado, se muestra un poco autocomplaciente pero a la vez humano. Me pregunto si yo hubiera sabido hacerlo mejor en su lugar... En fin, leedla y nos decís.

Volviendo a mis presidentes ideales: de Islandia, Bjork, que así descansa un rato de la música. En EEUU no sé que esperan a poner a Martin Sheen, que se sabe al dedillo hasta el último ritual de la casa blanca. En Inglaterra no estoy tan segura: hay tantos buenos cómicos...En cualquier caso, Elton John de Reina madre.
en fin podría decir sandeces un rato más, pero me llaman Gilda y Johnny Farrell desde la tele. Buenas noches.

un nuevo año, mismos rituales

De las felicitaciones de anoche, destaco la de Fio, quien a punto de dar a luz a su segundo hijo, nos recuerda que además de celebrar el año nuevo deberíamos celebrar cada día como día nuevo, y vivirlo abiertos a esa novedad de cada segundo que se nos escapa. Me gusta la idea.
Y entonces, me pregunto que hago viendo el concierto de año nuevo, tan casposo como en cualquier año pasado. seguramente soy yo la que ha cambiado, pero veo detalles que no me gustan: en la orquesta no hay mujeres, y tampoco niñas en el coro. Sólo bailarinas escasas de ropa, plásticos y congelados objetos de deseo, y señoras de edad enjoyadas y elegantes entre el público. el director tiene pinta de oficial nazi. Las polcas y las marchas, unidas a la musical exaltación de la vida rural en valles de ensueño, me hacen pensar en una sola palabra: decadencia. Y me imagino a todos los señores músicos vestidos de caballeros de las SS. Imaginaciones mías.
Por abrirnos a lo nuevo, os diré que la asamblea del 15M de la Conce hace unos meses que tomó un solar abandonado (de equipamiento social jamás construido) al lado de casa, lo ha limpiado y ha convertido en huerto y espacio para perros. Donde antes había arbustos y mierda rodeados de una valla, ahora hay una explanada libre, agua para los perros, bolsas y pelotas comunales. Está impecablemente limpio, y las vecinas hablan de su parque con orgullo de dueñas. El acondicionamiento del huerto demuestra que los vecinos, organizados, pueden más que los políticos. O mejor, que la tarea de construir está en manos de todos, que todos podemos ayudar. Esta mañana los perros han corrido en armonía al sol en el parque del 15M y los valses del concierto no parecen tan nazis.
Publicamos foto de Muller con perritos propios e invitados descansando al sol del 2012. Y que pase lo que pase, nos alumbre a todos.